Es gibt literarische Begriffe, die klingen, als hätte man sie in einem Marketinglabor gezüchtet; geschniegelt, gebügelt und poliert, bis sie endlich perfekt verkäuflich sind. Romantasy gehört für mich genau in diese Kategorie. Ein Wort, das sich weich und verheißungsvoll gibt, aber inhaltlich oft wie ein aufgeblasener Ballon wirkt: viel Oberfläche, wenig Substanz und bei genauerem Hinsehen entweicht die Luft mit einem leisen, enttäuschenden Zischen.

Was mich an diesem Genre – oder nennen wir es ruhig beim Namen: an diesem Trend – zunehmend irritiert, ist die Art, wie Handlung durch Sex ersetzt wird. Nicht ergänzt, nicht organisch verwoben, sondern ersetzt. Szenen, die eigentlich Spannung tragen sollten, die Figurenentwicklung vorantreiben könnten, werden stattdessen zu einem Vorwand für körperliche Eskalation benutzt.

Und das dann noch nicht einmal gut getimt: Da wird sich geliebt, während jemand gerade erst eine schwere Verletzung überstanden hat, kaum genäht (oder teilweise durch Blut genährt/geheilt), kaum bei Kräften, aber offenbar noch ausreichend energiegeladen für leidenschaftliche Bettakrobatik. Dramaturgisch ist das ungefähr so sinnvoll wie ein Feuerwerk mitten in einer Beerdigungsszene. Man fragt sich unweigerlich: Warum jetzt?

Diese inflationäre Verwendung von Intimität wirkt nicht wie ein bewusst gesetztes Stilmittel, sondern eher wie erzählerisches Füllmaterial. Wenn die Handlung ins Stocken gerät, wird eben eine solche Szene eingeschoben, als wäre sie literarische Spachtelmasse. Das Problem dabei ist nicht die Existenz solcher Szenen an sich, sondern ihre Austauschbarkeit und ihre Häufung an Stellen, an denen sie weder emotional noch narrativ tragen.

Hinzu kommt ein wiederkehrendes Figurenmuster, das sich fast schon wie ein Baukasten liest: eine junge Frau, oft zwischen 17 und 24, trifft auf ein uraltes, übermächtiges Wesen. Fae, Vampir, Schattenkrieger, je nach Geschmack austauschbar, solange er geheimnisvoll, dominant und gefährlich wirkt.

Was folgt, ist selten ein gleichberechtigtes Kennenlernen, sondern häufig eine Dynamik, die stark nach Manipulation riecht. Die Protagonistin wird hineingezogen in eine Beziehung, deren Fundament weniger aus gegenseitigem Verständnis besteht als aus körperlicher Anziehung und einer fast schon übertriebenen Emotionalität.

Und genau hier beginnt mein Unbehagen. Das Wort „Liebe“ fällt oft erschreckend früh, als hätte man es auf die erste Seite gestempelt, damit es bloß niemand übersieht. Gefühle werden in einer Intensität dargestellt, die eher wie ein Dauergewitter wirkt als wie ein nachvollziehbarer emotionaler Prozess.

Alles ist maximal: das Verlangen, die Hingabe, das Leiden. Differenzierung? Fehlanzeige. Es ist, als würde man mit einem Textmarker über jede Emotion fahren, bis nichts mehr subtil ist. Jede Regung wird zum Drama, jede Begegnung zur Schicksalsfrage.

Diese Überzeichnung nimmt den Figuren die Glaubwürdigkeit. Denn echte emotionale Entwicklung braucht Zeit, Reibung, Zweifel. Wenn aber jede Empfindung sofort auf hundert Prozent hochgedreht wird, bleibt keine Fallhöhe mehr, kein Raum für leise Töne.

Besonders problematisch finde ich die implizite Botschaft, die solche Geschichten vermitteln können – gerade an jüngere Leserinnen. Die Idee, dass Erfüllung darin besteht, von einem dunklen, geheimnisvollen Mann „gerettet“ zu werden, der über gefährliche Kräfte verfügt und moralisch irgendwo im Zwielicht operiert, ist nicht neu.

Doch in dieser geballten Form, kombiniert mit der schnellen sexuellen Verfügbarkeit der Protagonistin, wirkt sie wie eine Fantasie, die wenig Raum für Selbstbestimmung lässt. Die Heldin wird nicht selten zur Projektionsfläche, zur Figur, die reagiert, statt zu agieren.

Und ja, das führt bei mir zu Augenrollen. Denn Frauenfiguren können mehr. Sie können kämpfen, zweifeln, wachsen, Entscheidungen treffen und Fehler machen. Sie müssen nicht erst gebrochen oder naiv dargestellt werden, um dann „gerettet“ zu werden.

Was mich zusätzlich irritiert, ist die Tatsache, dass viele dieser Geschichten von Autorinnen geschrieben werden. Das wirft Fragen auf. Warum werden Protagonistinnen so oft kleingemacht, emotional überzeichnet oder in Abhängigkeiten geschrieben, die wenig gesund wirken?

Natürlich kann man argumentieren, dass es sich um Fantasie handelt, um Eskapismus, um das Spiel mit archetypischen Mustern. Aber selbst innerhalb von Fantasie gibt es Spielräume für Nuancen, für Stärke, für komplexe Beziehungen.

Dieses wiederkehrende Motiv des „naiven Dummchens“, das erst durch die Begegnung mit einem überlegenen männlichen Gegenpart Bedeutung erhält, wirkt wie ein Rückschritt. Es ist, als würde man alten Rollenbildern ein neues, glitzerndes Kostüm anziehen und hoffen, dass niemand den Schnitt darunter erkennt.

Auch stilistisch fällt mir auf, dass häufig eine gewisse Überdehnung stattfindet. Kleinste Emotionen werden seitenlang ausgebreitet, jedes Zucken, jeder Blick, jede Berührung wird in schmachtenden Beschreibungen zerlegt, als würde man ein Mikroskop auf Gefühle richten.

Das kann funktionieren, wenn es gezielt eingesetzt wird. Doch wenn jede Regung zur epischen Szene aufgeblasen wird, verliert selbst das Intensivste irgendwann an Wirkung. Es ist, als würde man ständig auf höchster Lautstärke sprechen – irgendwann hört niemand mehr wirklich zu.

Am Ende bleibt bei mir der Eindruck eines Genre-Trends, der sich selbst ein wenig im Weg steht. Die Zutaten sind da: Magie, Konflikt, große Gefühle. Aber statt daraus vielschichtige Geschichten zu weben, wird oft auf schnelle Reize gesetzt. Und ohne Entwicklung fehlt das, was Geschichten eigentlich tragen sollte: Tiefe.

Wann habt ihr zuletzt ein Fantasybuch mit Romance gelesen, die euch emotional überzeugt hat – und warum hat sie funktioniert?
Habt ihr das Gefühl, dass intime Szenen in aktuellen Fantasy-Liebesgeschichten die Handlung bereichern oder eher ersetzen?
Welche Art von weiblichen Figuren möchtet ihr in Zukunft häufiger lesen: die Gerettete – oder die, die selbst zur Retterin wird?

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